The Book of Outcasts

Ледяной ветер режет кожу, а пальцы слипаются от влажного жара джунглей — ты идешь, но куда? Только тень в деревянной маске знает ответ. Или притворяется, что знает.

Каждый шаг хрустит под ногами: то ли это замерзший мох, то ли чьи-то кости. Запах гниющих плодов смешивается с железным привкусом страха. Ты не просто выживаешь — ты копаешься в собственной памяти, как в рваном мешке с припасами. Что важнее сегодня: веревка для ловушки или последний глоток воды?

Здесь все хочет тебя убить. Лианы цепляются за шею, будто руки утопленников. Снег слепит глаза, но сквозь белизну проглядывает что-то... не то. А еще эти звуки — будто кто-то дышит прямо за твоим плечом, хотя ты сто раз проверял.

Выборы. Их слишком много. Поделиться едой с безглазым странником или украсть его нож? Рискнуть перейти реку ночью или задрожать в лихорадке до утра? Мир отвечает тебе эхом: каждый поступок отражается в будущем, как трещина по стеклу.

Ты думаешь, это просто лабиринт стен и ловушек? Нет. Это лабиринт из последствий. Даже спичка, потраченная не вовремя, может оставить тебя один на один с тьмой... а она здесь не пустая. В ней шевелятся воспоминания. Или что-то другое.

Готов ли ты узнать, что скрывает маска? Или испугаешься того, что она покажет в тебе самом?