Elfheim

Эльфхейм парит в небе, как забытый сон — огромный, живой, с корнями деревьев, свисающими в пустоту. Ты ступаешь по мху, который шепчет под ногами, и понимаешь: это не просто остров. Это кожа мира, дышащая магией.

Здесь воздух густеет от аромата серебристых цветов, а в тени дубов прячутся глаза — может быть, эльфа, может быть, чего-то древнее. Они правят? Нет. Они просто слились с землей так, что уже не отличить резьбу на их домах от узоров коры.

Ты идешь глубже — и вот уже не можешь сказать, где кончается лес и начинается город. Камни мостовых теплые, будто живые, а в переулках пахнет медом и старыми книгами. Кто-то оставил чашу с вином на ступенях храма... для гостя или для божества?

А потом — руины. Не те, что показывают туристам, а те, что зарастают колючим жасмином. Там шевелятся тени. Не монстры — просто *что-то*, что не хочет быть найденным. Ты трогаешь стену — и камень оставляет на пальцах следы пыльцы.

Магия здесь не сверкает молниями. Она просачивается сквозь трещины: то яблоко на ветке созреет за секунду, то река вдруг замрет, чтобы пропустить стаю рыб с крыльями. Попробуй угадать правила... если они вообще есть.

Ты вернешься через месяц и не узнаешь тропу — потому что Эльфхейм меняется. Потому что он *живой*. Или это ты стал другим?