Da Capo 3 R

Лондон встречает тебя запахом мокрого камня и чайных листьев, вмерзших в снег на подоконниках. Ты не замечаешь перехода — просто шагаешь за Химено сквозь туман, и вдруг под ногами уже не асфальт, а древние плиты с выщербленными рунами. Королевская Академия Магов не прячется. Она просто… ждет, пока твои глаза научатся видеть три острова, парящие над Темзой. Полумесяцы из песчаника, пронизанные винтовыми лестницами — здесь даже тени скрипят, как пергамент.

Киётака смеется слишком громко на первой лекции. Пальцы сами сжимают грифель, выводя кружево формул — тело помнит то, чего ты еще не учил. Сестра шепчет что-то о «наследстве Кацураги», но разве это важно, когда за окном уже трещит лед на фонтанах? Новые друзья пахнут чернилами и корицей: одни ты встретишь в библиотеке с потрескавшимися корешками книг, других — в оранжерее, где розы цветут даже под февральским градом.

А потом приходит март. И ты просыпаешься от того же звона колоколов. Снова. И снова. Учебник на тумбочке открыт ровно на той же странице…

— Опять завтрак с омлетом? — спрашивает одноклассник, и его голос звучит как эхо из прошлой недели. Ты вроде бы уже слышал этот анекдот про трансмутацию сливочного масла… или тебе только кажется?

Выборы здесь — как узлы на древесных ветвях: потянешь за одну нить, а треск раздастся где-то в корнях. То ли ты решаешь помочь девушке с серебряными волосами найти потерянный амулет, то ли игнорируешь ее — но через три цикла она вдруг исчезает из столовой. Насовсем. Ветер приносит запах ее духов (жасмин и что-то металлическое), хотя гардеробная уже пуста…

Академия любит играть с памятью. Полки в лабораториях переставляются сами собой, лестницы ведут то в бальный зал XIX века, то прямиком в подземелье с горящими свитками. Иногда во сне ты видишь концовки, которых еще не было: вот Химено плачет у разбитого зеркала, вот лучший друг стирает ладонью свою фамилию из классного журнала… Но разве сказки когда-нибудь заканчиваются по-настоящему?