Sailing alone:Aftermath

Океан здесь не просто вода — он дышит. Солёные брызги обжигают губы, а горизонт дрожит в мареве, будто плёнка старой киноленты. Ты сжимаешь штурвал, чувствуя, как дерево трещит под пальцами, и понимаешь: этот мир не прощает ошибок.

Корабль — твоя вторая кожа. Доски скрипят на волнах, словно рёбра уставшего зверя. Добавишь паруса — и ветер разорвёт их в клочья, если не рассчитаешь силу. Поставишь броню — судно будет тонуть под её тяжестью. Каждый выбор оставляет шрам на обшивке... или на твоей спине.

Ты помнишь запах гниющих водорослей на том острове? Там, где торговец с глазами, как мутное стекло, предлагал "свежие" консервы. Его голос скрипел, будто несмазанный блок. А потом — вспышка ножа в темноте, хриплый смех... Или это был сон? В этих водах граница между явью и бредом тает, как соль на языке.

Можешь стать кем угодно: собирать ржавые шестерёнки с затонувших кораблей, выменивать их на бочки пресной воды у слепого капитана. Или повесить чёрный флаг и слушать, как трепещут паруса чужих судов перед абордажем. Но однажды ночью ты проснёшься от стука по борту — это не волны. Что-то скребётся из глубины...

Здесь нет правильных путей. Только ветер, который кусает щёки, и звёзды, что смеются над твоими попытками сориентироваться. Говорят, за штормом скрывается остров с деревьями из железа. Говорят... но кто эти люди? Их лица стираются из памяти быстрее, чем следы на песке после прилива.