DIGESTED

Ты бежишь. Не успеваешь понять, откуда — просто вжимаешь голову в плечи, как будто это спасет. Позади шелестит трава, но не ветер треплет стебли. Что-то скользит между ними, тяжелое и мокрое от росы...

Компас дрожит в ладони. Север здесь ничем не пахнет — только сыростью и прелой листвой. Карта? Да, она есть. Но эти контуры уже обманывали тебя трижды: холм оказывался оврагом, ручей — болотцем, где ноги вязнут по щиколотку. А змея не вязнет.

Она близко. Ты не видишь ее, только слышишь, как земля подается под ее весом. Может, это воображение? Нет — ты уже знаешь этот звук: тихий хруст, будто кто-то разминает пальцы перед ударом...

Каждый заход — новый узор страха. Сегодня спасательная капсула приземлилась у скал, вчера пряталась в чаще. Навигационные точки мерцают, как гнилушки в темноте: одна ведет к спасению, остальные — к ней. Ошибся? Придется бежать снова, с пустым желудком и колючим комком в горле.

Ты запоминаешь изгибы рек, но они меняют русло. Ты учишься слушать лес — а он замолкает. Даже солнце здесь лжет: пробивается сквозь листву под неправильным углом...

А что если остановиться? Просто сесть на корточки, вдохнуть воздух, пропахший гниющими ягодами — и обернуться? Нет уж. Ты же знаешь, чем это закончится.