The Copycat

Герой проваливается в мир, где боль оставляет синяки на душе, а стены школы пахнут затхлой краской и страхом. Ты чувствуешь, как горе впивается под рёбра — отец мёртв, но хулиганы не унимаются. Они будто липнут к тебе, как влажная одежда после дождя. Ты ждал, что смерть хоть что-то изменит? Наивно.

Каждый шаг по коридору — будто идёшь по битому стеклу: смешки за спиной, толчки локтями, дыхание чужой ненависти на шее. А теперь ещё и убийца где-то рядом. Он выбирает тех, кто тебе дорог… или казался дорогим. Кровь на асфальте выглядит как пролитый сок — слишком ярко, слишком нелепо.

Ты пытаешься вписаться, но каждый взгляд со стороны словно сканирует твои слабые места. Друзья? Возможно. Но их улыбки иногда напоминают оскал. Стоит довериться — и вот уже кто-то исчезает в тёмном переулке. Или это ты подставляешь их?

Выбор всегда давит на виски: ударить в ответ или проглотить обиду, спрятав её глубже в живот. Шептаться за спиной или бросить вызов всей этой гниющей системе? Даже молчание здесь — поступок. Один неверный шаг — и ты уже не жертва, а соучастник.

А потом ночь. Скрип качелей на пустой площадке. Холодный металл под пальцами. Ты вдруг понимаешь: страх хулиганов пахнет потом и дешёвым дезодорантом… А страх убийцы? Его вообще можно учуять?