ColdRidge

Песок хрустит под сапогами, но это не просто песок — он впитывает проклятия, оставленные теми, кто шел до тебя. Ты копаешь, но земля сопротивляется, будто живая. Каждый шаг здесь — договор с удачей: сорвать джекпот в каньоне, где ветер шепчет угрозы, или умереть от жажды с полным мешком золота...

Контракты висят на ржавых гвоздях в салуне, пропитанном запахом виски и пота. Берешь тот, где награда — артефакт, сводящий с ума? Или простой маршрут, где за каждым валуном прячется пуля? Экипировка — не просто вещи: кожаный ремень жмет, когда бежишь от теней, а фляга обжигает губы даже в тени.

Стратегия? Это когда считаешь каждый патрон, но дрожь в пальцах мешает перезарядить револьвер. Риск — как лихорадка: бросает то в жар при виде сундука с рунами, то в холод, когда понимаешь — обратной дороги нет. А гильдия... они следят. Их знаки проступают на камнях, будто кровь под ногтями.

Здесь даже тишина давит на грудную клетку. Выиграешь ты или станешь очередной легендой для шепота у костра?