Fallen Saint Yhoundeh

Ты проснешься в шкуре, которая жжет плечи — слишком святая для этого мира, слишком тяжелая. Ихундех, лось с глазами как затуманенные витражи, вынужден тащить на себе не только рога, но и надежды целого королевства. Ньярлаз пахнет гниющими лилиями и порохом: где-то тут прячется Садогуи, а его генералы оставляют на земле следы, похожие на ожоги...

Бои начинаются неожиданно. Шорох в кустах — и вот уже клинок упирается в горло, а ты вспоминаешь, что забыл переключить навыки. Каждая победа отдает в зубах сладковатым привкусом крови — это опыт, который медленно перестраивает кости. Ты растешь. Но кто сказал, что вырастешь именно *туда*?

Ная смеется сквозь сжатые зубы, когда ты пятый раз подряд падаешь с уступа. Ее брат Чарльз молчит, но в его тишине слышно, как трещат шестеренки в голове. Они не спутники — они грузы, которые тянут тебя в разные стороны. Добавь сюда еще пару-тройку NPC с глазами, полными немых требований... Тебе действительно нужны все эти люди?

Ландшафты меняются резко: болота хлюпают под копытами как перезрелые фрукты, а пустыни обжигают ноздри запахом раскаленного металла. Иногда кажется, что мир сворачивается именно там, куда ты не смотришь. Враги тоже — одни шипят проклятиями, другие молчат, и от этого только страшнее.

А потом будет тронный зал. Ты войдешь туда с мечом, который уже не кажется таким тяжелым... или это просто руки онемели? Садогуи улыбнется — знаешь, как пахнет гниль под медом? — и спросит что-то очевидное. Например: *"Ты уверен, что святые не падают первыми?"*