Hidden in my Paradise

Лали шагает по мокрому песку, и фея Корона оставляет за собой шлейф искр — они пахнут жжёным сахаром. Ты поднимешь ракушку, а под ней окажется ключ... но от чего? Здесь каждая вещь прячется не просто так: треснувший кувшин шепчет о забытом пикнике, а ржавые ножницы — о чьей-то неудачной стрижке.

Ты не ищешь. Ты прикасаешься к миру, и он разворачивается, как бумажный кораблик в луже. Переставляешь вазу — и комната вздыхает, меняя запах с пыльного на ванильный.

Иногда придётся залезть в дупло (пальцы встретят липкую смолу) или разгадать, почему чайки кружат над этим конкретным камнем. Не торопись. Пролистаешь задание слишком быстро — пропустишь, как сквозь пальцы, шелест старых писем в ящике комода.

А потом — крась, строй, выдумывай. Море здесь синее не потому, что так положено, а потому что ты выбрал именно этот оттенок из банки с надписью «мечты». Пальмы гнутся под ветром твоего настроения: сегодня они стройные и чопорные, завтра — растрёпанные, с листьями как макароны аль денте.

Кто сказал, что рай должен быть удобным? Иногда ты часами вертишь в руках безделушку, прежде чем поймёшь: она нужна не для задания. Она нужна, чтобы ты запомнил вес счастья — лёгкий, как пух одуванчика на запястье.