Incaved Runner

Ты сжимаешься в узком проходе, и капли конденсата сочатся по спине — или это пот? Где-то за поворотом скребется что-то большое, дышит горячим, как печная заслонка. Ты не видишь его. Но чувствуешь: воздух густеет, когда оно приближается...

Пещера живет. Каждый новый тоннель — это спазм мышц под кожей земли: то внезапный обрыв под ногами, то низкий свод, заставляющий ползти на животе. Ледяные сталактиты впиваются в плечи, а вулканические трещины плюются гарью — приходится прикрывать лицо рукавом. Успеешь ли отдернуть пальцы, прежде чем каменная ловушка захлопнется?

Ты собираешь обломки: ржавые шестеренки, обрывки верёвок. Из них рождаются странные инструменты — например, крюк, который цепляется за выступы, но иногда ломается в самый неподходящий момент... Крышки от бутылок звенят в карманах. Их можно обменять на полосатый шарф или фонарь с треснутым стеклом — бесполезно? Нет. В темноте даже тусклый свет жжёт глаза, как раскалённая игла.

А ещё есть журнал. Ты заполняешь его дрожащими буквами после каждого побега: "17-й уровень — чёрные грибы, растут на потолке. Если задеть — осыпаются спорами. Кашель выдаст тебя..." Кто прочтёт эти записи? Может быть, следующий беглец. Или ты сам, когда снова очнёшься у входа с пустыми карманами...

Здесь нет правильных решений. Только выбор между быстрой смертью и медленной. Но разве не поэтому ты снова нажимаешь "старт"?