Starmaker Story

Губы слипаются от шампанского на премьере, а за кулисами пахнет пудрой и чужим потом. Тысячи огней, а ты все равно чувствуешь, как холодный металл микрофона въедается в ладонь...

Каждое слово здесь — как натянутая струна: дрожит, звенит, может порваться. Стоит ли доверять улыбке продюсера, если его рука слишком долго задерживается на твоей талии? Или лучше принять предложение той самой рыжеволосой скрипачки, чьи пальцы оставляют следы не только на грифе...

Успех здесь — липкий, как лак для волос. Слава обжигает горло, как дешевый виски. А эти диалоги... Боже, они проникают под кожу, заставляя сердце биться в такт чьим-то чужим ритмам.

Ты помнишь запах его одеколона, смешанный с дымом сигары? Или ее смех — резкий, как треск осветительных приборов? Одна фраза — и вот уже каблук впивается в паркет, поворот головы — и мир рушится... или собирается заново.

Здесь нет правильных ответов. Только выбор: толкнуть или удержать, солгать шепотом или крикнуть правду в лицо. А потом — пустота за кулисами, где эхо аплодисментов звучит как насмешка...

Кто-то называет это игрой. Но разве игра оставляет на губах вкус крови от прикушенной щеки?