Mad Island

Просыпаешься на песке с солоноватым привкусом крови во рту — остров уже начал свою работу. Он не просто место, а живое существо: дышит жаром раскаленных скал, шепчется листьями, которые царапают кожу как наждак. Ты не гость здесь. Ты обед.

Первое, что услышишь — хруст ветки под собственной пятой. Или чьей-то еще? Ветер приносит запах гниющих фруктов и чего-то металлического… возможно, ржавых ловушек.

Голод скручивает желудок в тугой узел уже через час. Но сорвать эти странные фиолетовые ягоды — риск: последний, кто их попробовал, теперь удобряет корни. Зато если раздавить их с рыбьим жиром — получится яд для стрел. Все здесь имеет двойное дно, как волны, выбрасывающие на берег то доски для убежища, то обглоданные кости.

Ночью воздух густеет до состояния сиропа. Темнота не просто ограничивает видимость — она давит на виски, заставляя сердце колотиться в такт крикам невидимых существ. А они близко. Всегда близко.

Ты научишься различать шелест змеи среди треска костра. Запомнишь, как дрожит земля под ногами, когда стадо кабанов мчится к твоим запасам еды. Но самое странное? Через неделю ты начнешь находить красоту в этом хаосе: в узорах плесени на камнях, в том, как светлячки выписывают над болотом кольца — будто карту к чему-то важному… или смертельному.

Здесь даже дружба пахнет пеплом: кто-то поможет отбиться от племени каннибалов, а наутро украдет твой последний кусок вяленого мяса. Но когда видишь вдали дымок чужого костра — все равно идешь на свет. Потому что одиночество на этом острове разъедает быстрее, чем морская вода брошенный нож…