The Burst

Красный песок хрустит на зубах. Ты не бежишь — ты падаешь вперед, а горизонт качается, как палуба в шторм. Дамаг не прощает медлительности: трещины в земле глубже, чем кажутся, ржавые балки скрипят под весом, а ветер с примесью металлической пыли режет глаза.

Крюк в твоей руке — не инструмент. Это продолжение тела. Чувствуешь, как трос впивается в ладонь, когда ты летишь над пропастью? Слышишь этот противный скрежет, когда когти цепляются за бетонную стену? Здесь каждый прыжок — это расчет на микроны. Оступишься — и твой труп станет еще одним предупреждением для следующих.

А они уже близко. Шеллдоги воют, как псы с перебитыми позвоночниками, их дыхание пахнет гнилыми ранами и самодельным топливом. Бумбои не кричат — они методично зачищают сектора, и звук их дробовиков напоминает хлопки дверных замков. Ты думаешь, спрятаться? Ха. Здесь укрытие — это труп врага, который еще не успел остыть.

Оружие меняешь на ходу — крюк выдергивает пистолет из чьих-то пальцев прямо перед выстрелом, и теперь он твой. Дробовик бьет по плечу отдачей, граната оставляет послевкусие серы в горле... А потом снова бег. Потому что остановиться — значит услышать, как собственное сердце колотится в висках.

Ты точно готов к такому танцу?