PRISONER 17

Ты — номер 17. Только цифры на рваной тюремной робе, да гул в висках от адреналина. Каждый прыжок — это сжатые челюсти, каждый пролет над пропастью оставляет на ладонях липкий след страха.

Свобода? Она пахнет гарью джетпака и металлом ловушек, которые щелкают, как капканы. Семьдесят вариантов смерти, и каждый хочет тебя догнать. Дроны жужжат где-то за спиной — ближе, ближе…

Двадцать уровней. Сначала кажется, что это просто бег. Потом понимаешь: лабиринт из веток и платформ дышит, меняется под ногами. Двойной прыжок — не роскошь, а спасительный толчок, когда земля уходит из-под пят.

Турнирная таблица — просто цифры. Но ты чувствуешь их кожей: каждый провал оставляет синяк на самом горле. А эти бонусные уровни… они как вспышка боли — коротко, ярко, и потом долго свербит в мышцах.

Кто сказал, что искупление должно быть медленным? Здесь оно бьет по ребрам на полной скорости…