Savara

Кости пальцев сжимают рукоять — а в горле уже стоит медный привкус предвкушения. Это не просто бой. Йоп устроил пиршество для своих избранных, и ты здесь лишь потому, что его взгляд скользнул по твоему клинку... случайно?

Ты падаешь в арену. Песок впивается в колени, горячий и едкий, как порох. Напротив — *что-то* с кожей, напоминающей ржавые доспехи. Оно дышит так, будто внутри у него кузнечные мехи. Ты не успеваешь подумать, успеваешь только дернуться в сторону — и вот уже первый удар рассекает воздух с визгом точильного камня.

Каждая победа здесь пахнет по-разному: железом, потом, иногда — странной сладостью, как перезрелый плод. Но поражение... оно всегда одно: твоя кровь на песке, хрип в груди и смех Йопа где-то за спиной. Он любит тех, кто поднимается.

Ты ковыряешься в трофеях после боя — обломок клыка, кусок чешуи, еще теплый на ощупь. Кузнец фыркает: «Опять эту дрянь тащишь?» Но ты знаешь — из этого выкуют зубцы для наручей, которые не пропустят следующий удар. Или принесёшь жертву статуе... а вдруг на этот раз она ответит?

Главное — не застывать. Не давать мышцам забыть ярость. Потому что арена меняется: сегодня песок режет лицо, завтра лед скользит под ногами, а послезавтра... ты даже не поймёшь, где верх, а где низ. Но Йоп смотрит. И если ты заставишь его замереть на мгновение — может быть, именно это и будет победой?