BELOW

Ты спускаешься. Не потому что хочешь — потому что надо. Каждый шаг вязнет в сыром полумраке, будто земля под ногами дышит, прилипает к сапогам. Воздух густой, с привкусом ржавчины и гниющих листьев. Глотнешь — и язык тут же немеет.

Факел трещит, отбрасывая прыгающие тени на стены, но свет не спасает. Он только подчеркивает, как мало ты видишь. Что-то шевелится за спиной? Или это просто ветер, которого здесь быть не может?

Ловушки не скрипят — они затаились. Монстры не рычат — они выжидают. Даже туман, этот ядовитый смог, ползет медленно, не спеша. У него есть время. А у тебя?

Иногда находишь вещи. Нож с зазубренным лезвием, теплый на ощупь. Гриб, пахнущий медью и старыми ранами. Собираешь, тащишь в сумку, пытаешься скрафтить что-то полезное — но разве можно быть готовым к тому, что ждет ниже?

Секреты здесь прячутся не за потайными дверями, а в твоей собственной осторожности. Пройдешь мимо треснувшей стены — и никогда не узнаешь, что там был проход. Решишь срезать путь через черную воду — и вот уже твои кости тоже стали частью пейзажа...

А тьма смеется. Тихо, беззвучно. Ты чувствуешь это кожей: каждый раз, когда факел гаснет, когда в груди сжимается холодный ком страха. Но ты зажжешь его снова. Потому что другого выхода нет — только глубже. Все глубже.