Goblin Down

Ты помнишь запах ее кожи — сладковатый, с горчинкой травяных настоев, которыми она ополаскивает волосы. Помнишь, как цеплялась за твою руку когтистыми пальцами, когда вылезала из реки после спасения. Теперь эти же пальцы вьются в гриве орка, оставляя красные полосы на серой коже...

Дом пахнет по-другому. Где-то между дымом костра и железным привкусом крови — его кровь. Килька больше не бросается тебе на шею, едва ты переступаешь порог. Она приносит ему лучшие куски мяса, отводит глаза, когда ты ловишь ее взгляд. А он... он сидит у твоего очага, и его желтые зубы обнажаются в ухмылке каждый раз, когда ты роняешь нож, чистя дичь.

Ты слышал, как они шепчутся ночью? Нет? Прислушайся в следующий раз. Не к словам — к звукам: приглушенное шуршание шкур, прерывистое дыхание, стон, который она старается заглушить в ладони. Или не старается.

Что ты сделаешь, когда найдешь их сплетенными в углу пещеры? Вырвешь меч — или притворишься слепым? Может, попробуешь вернуть ее, напомнив о том дне у реки... но ее глаза уже мутные, будто затянутые дымкой грибного отвара. Она тянется к нему всем телом, как плющ к гниющему стволу.

А потом — живот. Сначала плоский, потом круглый. Ты будешь считать луны, гадая, чья кровь смешалась в ее утробе. Или просто уйдешь, оставив следы сапог в грязи у порога...