End of Lines

Песок скрипит на зубах, даже когда рот закрыт — ветер не унимается уже третьи сутки. Ты чувствуешь его на вкус, этот мир: горьковатая пыль расплавленного асфальта, металлический привкус страха.

Трое под рваным брезентом — семья? Группа выживших? Ты сам решаешь, что их связывает. Ребенок прижимается к матери, ее пальцы впиваются в его плечо так, что белеют костяшки. Они идут на север, потому что там, говорят, еще осталась вода. Или не осталась.

Каждый выбор здесь — как нож в ребро: отдать последнюю банку тушенки старику с пустыми глазами или промолчать? Рискнуть перейти высохшее русло под палящим солнцем или ждать ночи, когда из трещин выползают те, кто уже забыл слово "жалость"?

Ты слышишь их дыхание — прерывистое, хриплое. Слышишь, как стеклянный дождь стучит по крыше брошенного грузовика. А еще — тиканье часов на запястье мертвого доктора: смешно, но батарейка пережила хозяина.

Иллюстрации здесь не просто картинки. Это шрамы: обугленные сосны, похожие на кричащие фигуры; река, которая теперь лишь блестит на дне каньона, как змеиная кожа. Климатологи назвали это "вероятным сценарием". После игры их слова обретают вес — будто кирпич в желудке.

Ты действительно веришь, что спасешь их всех? Или просто хочешь посмотреть, как далеко зайдет мать ради ребенка... прежде чем ее руки дрогнут?