Story Of the Survivor

Мир теперь — гниющая плоть, а ты в нем всего лишь царапина, которая пытается не затянуться. Каждый вдох пахнет порохом и разложением, каждый шаг хрустит под ногой — то ли битым стеклом, то ли чьими-то костями. Ты выбираешь одного из троих: у одного пальцы помнят вес топора, у другого глаза привыкли к прицелу, третий шепчет что-то про аптечки и бинты… но все это неважно, когда за спиной слышишь тот самый звук — влажное хлюпанье разорванного горла.

Оружие? Да, его полно. Старый револьвер с одним патроном, ржавая пила, самодельная граната из банки и бензина… но каждый выстрел — как вспышка боли в висках, потому что потом будет тишина. И в ней — они.

А еще есть люди. Вернее, то, что от них осталось. Одни торгуют консервами с душком, другие торгуют пулями — но всегда в спину. Довериться? Может, сегодня он поделится водой, а завтра раздерет тебя на тряпки для перевязок. Голод скручивает кишки в узел, раны зудят гноем, а где-то между этим надо решить: бежать или драться.

И да… ловушки. Не те, что со скрипом и щелчком, а те, что тихо ждут: ржавые гвозди в досках, тени на стенах (или это уже они?), бутылка с прозрачной жидкостью — вода или кислота? Выпьешь и узнаешь.

Но самое страшное — не зомби. Не бандиты. Даже не голод. А то, как тихо стучит сердце в груди после очередной засады… будто проверяет: ты еще живой?