The Wilting Amaranth

Три женщины в башне. Ты слышишь, как скрипят половицы под их босыми ногами, чувствуешь запах воска от свечей, что тают слишком медленно. Это не просто заточение — это кокон, где сплетаются их дыхание, их страхи, их пальцы, цепляющиеся за края друг друга...

Выбираешь одну — и мир перестраивается вокруг ее ранений. Кто-то шепчет в темноте слова, которые обжигают губы. Кто-то собирает осколки разбитых обещаний, пока они не вонзаются в кожу. А третий голос? Его придется заслужить.

Десять мгновений, застывших в пикселях: спина, выгнутая под чужим взглядом; капля чернил на разорванном письме; зубы, впивающиеся в собственное запястье — чтобы не закричать. Музыка здесь не фон, а второе сердце: струны дрожат ровно на грани фальши, будто кто-то настраивает инструмент в соседней комнате... и так и не заканчивает.

Тринадцать путей к падению или полету. Тысяча мелких выборов: отдернуть руку или позволить прикоснуться? Сжечь письмо или спрятать его под языком, где слова станут сладким ядом? И главное — готов ли ты узнать, чем пахнет настоящая свобода: дымом или мокрой землей после дождя?

Они говорят, это игра про любовь. Но почему тогда после хорошей концовки в груди ноет пустота, будто вырвали зуб? И почему плохой финал оставляет на губах привкус медвяного вина... словно это вовсе не поражение?

Ты пройдешь ее за вечер. А потом неделю будешь ощущать на плечах невидимый вес их взглядов. Ведь башня — всего лишь метафора. Настоящие решетки ржавеют внутри.