Rugida

Ты просыпаешься — и понимаешь, что внутри пусто. Не метафора: грудная клетка гудит, как пещера на сквозняке, а в ребрах оседает липкий холод. Что делаешь, когда замечаешь, что твою душу вырвали с мясом? Смиришься? Или пойдешь сквозь тьму, пока пальцы не сотрутся в кровь?

Она бежит. Сквозь подземелья, где капли влаги шипят на камнях, как масло на раскаленной сковороде. Духи оставили после себя запах горелой кожи и звук — давящий, будто кто-то наступил тебе на горло во сне. Но ты же помнишь: в кармане дрожит кривой нож, а за поворотом может ждать синий огонек зелья… или пасть ловушки.

Здесь все ломается. Стены, правила, даже память. Один день ты пробиваешься сквозь орду тварей с лицями из воска, на следующий — разгадываешь головоломку, где кости мертвецов служат шестернями. А еще эти странные типы в плащах из мха: то подсунут яблоко с червями внутри, то спросят что-то про детство… которого у тебя вроде бы не было.

Ты соберешь доспехи из осколков зеркал — будешь видеть врагов со спины, но и свое отражение тоже. Выпьешь зелье, от которого язык прилипнет к небу, зато услышишь шепот стен. А потом мир перевернется (в прямом смысле), и ты упадешь в небо, цепляясь за корни облаков.

Готов ли ты к игре, где каждый сундук может оказаться миной замедленного действия, а спаситель — следующим боссом? Где музыка то превращается в колыбельную из зубовного скрежета, то вдруг обнимает теплым медным тембром… прямо перед тем, как все опять идет под откос.

Смешно: чем больше кусочков души возвращаешь, тем сильнее осознаешь — возможно, они никогда не сложатся обратно в то самое «я». Но ты продолжаешь копать. Потому что в конце тоннеля пахнет корицей… или это просто кровь из носа?