A Journey Through Valhalla

Кости пальцев сжимают рукоять топора — холодное железо впивается в ладонь, пока ты пробиваешься сквозь чащу кричащих ветвей. Здесь каждый шаг пахнет смолой и кровью, а ветер доносит шепот мертвых...

Ты один. Или нет? Где-то за спиной слышен хруст снега под чужими сапогами — может, союзник, может, тролль, маскирующийся под человека. Вальхалла ждет, но сначала придется проползти через грязь десятков подземелий, где стены дышат плесенью, а из щелей выползают тени с глазами как раскаленные угли.

Боссы здесь — не просто куски здоровья с анимацией. Они чуют страх. Чувствуют, как дрожит твое колено после пятого отраженного удара... А потом бьют именно туда. Но если сорвать с шеи рог и позвать тех, кто еще помнит твое имя — можно зайти сзади, пока монстр рвет глотку твоему другу. Удар в почки звучит как хруст льдинки под сапогом.

Оружие ломается. Доспехи трещат по швам. Даже эльфийские клинки тупятся о ребра великанов — но в следующем сундуке, под слоем паутины и костей, лежит что-то с зубцами по краям... Или это просто обман света?

Прокачка — не про цифры. Это когда после двадцатой смерти ты вдруг ловишь ритм: уклон не вбок, а *внутрь* удара, в эту липкую тишину между свистом стали и всплеском крови. Вот тогда-то и понимаешь, зачем Один послал тебя собирать грибы для его супа...