Shelley's Haunted House

Ты заходишь в дом, и сразу — запах старого дерева, пропитанного чем-то сладковатым, как испорченный мед. Пол скрипит под ногами, но не так, как должен: звук будто идет с запозданием, будто доски помнят каждый шаг и не спешат его отпускать.

Джозеф, конечно, верил в призраков. Но вот это... холодок на шее, который не уходит, даже когда трешь кожу ладонью. Или тени в углах — они не просто темные. Они гуще воздуха.

Мэри. Леди в черном. Ее имя шепчут стены, если прислушаться к тишине между скрипами. На третьем этаже ее комната — там до сих пор пахнет воском от свечей и чем-то металлическим, будто ржавые ножницы забыли на раскаленной плите. Письмо исчезло. Кости тоже. Но она здесь. Ты почувствуешь это, когда найдешь первую записку с ее почерком: буквы будто процарапаны ногтями...

Ключи, спички, обрывки дневников — все это валяется в самых неочевидных местах. Зачем кто-то прятал коробок спичек за картиной? Кому понадобилось засовывать ключ от подвала в щель под лестницей? Ответы есть. Но они не для слабонервных.

Подвал — отдельная история. Там воздух густой, как сироп, и каждый вдох оставляет на языке привкус гари. А еще... там кто-то дышит за твоей спиной. Ты обернешься — никого. Сделаешь шаг — и снова: теплая струя воздуха на затылке...

Сколько исследователей сломались здесь? Сколько разбитых фонарей валяется в углах? Их свет погас не от того, что сели батарейки...