Blightlands Blacksmith

Горячий металл шипит под молотом, а ты — не просто кузнец. Ты тот, кто кормит войну. Каждый удар по наковальне отзывается в спине легионера, каждый скол руды в заброшенных шахтах — это будущий клинок, который кто-то воткнет в глотку тварям из оскверненных земель.

Шахты. Темнота, пропахшая сыростью и ржавчиной. Факел коптит, тень прыгает по стенам, а где-то в глубине скребется что-то... неживое. Но без этого нет стали. Без этого — ни доспехов, ни мечей, ни шанса выжить. Ты идешь глубже, кирка в одной руке, самодельный топор — в другой. Разве так выглядит жизнь ремесленника?

Восемь классов оружия — от изящных кинжалов до двуручных чудовищ, что рубят кости как сухие ветки. Но какой смысл в форме, если не знаешь вкуса металла? Олово звенит тонко, как детский смех, черное железо глухо стонет под ударами... А если смешать их? Получится ли сплав, который не сломается при первом же ударе о щит?

Лагерь. Дым костров щиплет глаза, голоса торговцев сливаются в гул. Квартирмейстер вечно недоволен — то броня тяжела, то клинки тупы. А ты стоишь у горна и думаешь: может, добавить руну огня? Пусть следующий меч не просто режет — пусть горит.

Но самое странное — не грохот битвы за стенами, а тишина кузницы между заказами. Молот замер в воздухе... Сколько еще клинков успеешь выковать до того, как тьма поглотит и этот лагерь?