Panic

Ты заходишь в его голову, как в прокуренную квартиру — запах пыли, лекарств и чего-то кислого. Стены шепчут. Не словами, а скрипом половиц, гулом в висках, щелчками выключателя за спиной...

А потом понимаешь: это не дом. Это ловушка из воспоминаний.

Каждый шаг — будто наступаешь на битое стекло. Сюжет не ведет, а тащит за руку через темные коридоры детских травм, и ты тонешь в них, как в холодной ванне. Музыка? Нет, это пульс. Твой или его — уже не разберешь.

Голоса здесь настоящие. Не запись — плоть. Шепоток за ухом оставляет мокрый след, а крик... Крик звучит так, будто рвут ткань. Ты жделешь поворот сюжета? Он уже случился. Ты просто еще не заметил, как стал соучастником.

Выборы здесь — как синяки: сначала кажется, что просто нажал не туда, а потом проступает фиолетовое пятно последствий. Игра не пугает скримерами. Она медленно впрыскивает страх прямо в сонную артерию.

Кто здесь сумасшедший — Дэвид, ты или этот надтреснутый смешок из динамиков? Проверим...