Stigmata of Sacrilege

Ты проснешься в холодном поту, с губами, слипшимися от шепота молитв. Это не сон — скрип железных петель в монастырских вратах отдается в висках, как удары молота. Тебя выбрали. Но святость — это не белые одежды, а раны, которые зияют на ладонях и сочатся, когда берешься за меч.

Каждый шаг по гниющим половицам заброшенных часовен оставляет липкий след. Воздух здесь густой от ладана и чего-то еще… металлического. Ты научишься различать шелест крыс за стенами и скрежет когтей по камню. А потом — кричать беззвучно, когда твои пальцы нащупывают трещину в алтаре, за которой прячется лицо… или то, что когда-то им было.

Выбор? Он не между добром и злом. Он между тем, чтобы сломать ноготь о замок исповедальни или вырвать его с мясом — ведь внутри кто-то дышит. Ты можешь выучить все молитвы наизусть, но они рассыплются в прах, когда первый демон прошепчет тебе на языке, которого нет в книгах.

Здесь нет «правильных» решений. Только те, что оставляют шрамы — на теле или на душе. Подними крест как щит или швырни его в лицо чудовищу — либо почувствуй, как его зубцы впиваются в твои ребра при каждом вдохе.

А еще… слушай тишину между ударами сердца. Именно там прячутся подсказки: скрип лестницы, которую никто не касался, или сладковатый запах гнили за дверью с надписью «спасись».

Готов ли ты к тому, что святость — это не свет, а тьма, которую ты согласилась нести в себе?