Borderline Homicide

Дождь стучит по крыше, но плащ жертвы сух — как будто смерть аккуратно вытерла его перед тем, как уйти. Ты чувствуешь запах сосновой смолы, смешанный с чем-то металлическим... или это просто играет воображение?

Ли Вэйдун — не просто детектив. Он проводник в лабиринте из лжи и полуправды, где каждый предмет кричит тише шепота. Разбитая чашка на полу. Следы грязи, которые ведут не туда, куда должны. Ты поднимаешь записку — бумага шершавая под пальцами, будто ее специально состарили.

Радар подсказок жужжит, как назойливая муха, но без него легко пропустить главное. Вот клочок ткани, зацепившийся за гвоздь. Вот пятно на половице — не кровь, что странно... Или нет? Карта ума пухнет от вопросов: почему лесничий хранил старые газеты? Кому принадлежит этот странный след — слишком маленький для взрослого, слишком глубокий для ребенка?

Персонажи здесь не дают готовых ответов. Одни смотрят сквозь тебя, другие улыбаются так, будто знают твой следующий ход. Выбираешь слово небрежно — и вдруг замечаешь, как дрогнули веки собеседника. Это провал или ловушка?

Графика не просто рисует мир — она втискивает тебя в него. Хруст веток за спиной заставляет обернуться. Скрип половиц звучит так отчетливо, что кажется, их вот-вот проломит чья-то невидимая тяжесть...

А потом приходит момент, когда улицы вдруг складываются в узор. Но готов ли ты к тому, что узнаешь?