Rebellion: The Beginning

Он знал, как пахнет пыль в библиотечных залах и как хрустит снег под лыжами на рассвете. Его жизнь — ровная, как лист пергамента, исписанный аккуратными формулами. Но однажды он свернул не туда. Всего один шаг в полутьме храма, где воздух пахнет сыростью и ладаном, и…

Теперь его кожа обжигается под солнцем Капуи, а в ушах — гул толпы, жаждущей крови. Голый. Босый. Пальцы впиваются в песок арены, липкий от чужого пота. Ты думаешь, знание истории спасет? Когда меч уже у твоего горла, трактаты о республике кажутся плохой шуткой.

Но потом — этот взгляд. Спартак не говорит, он *ощущается*: тяжелое дыхание за спиной, запах металла и масла для доспехов. Он научит тебя не побеждать, а выжимать из боли силу. Ты научишься различать страх по звуку — у одних это хрип, у других тихий стон перед последним ударом.

Легенды не рождаются в триумфальных маршах. Они ползут по колючей тропе между выбором: сдохнуть сегодня или завтра… но все-таки завтра.