Chasing Sunsets

Тепло лампы на старом комоде, запах пыли и духов, которые уже не сотрутся с зеркала. Собираться в этом доме после похорон — как раздирать швы на едва зажившей ране. Ты приезжаешь сюда, потому что должен. Они тоже. Брат, сестры — все чужие до дрожи в пальцах, пока тиканье часов не начинает сливаться с прерывистым дыханием кого-то за дверью...

Выбор здесь — это не пункты в меню. Это скрип половицы под чьей-то ногой, когда она подходит слишком близко. Голос, который ломается на середине фразы: «Ты же помнишь, как она...» А потом внезапно смех, влажные глаза и пальцы, цепляющиеся за твою рубашку.

Кто-то назовет это утешением. Кто-то — грехом. Ты просто чувствуешь, как жар от бокала вина растекается по животу, а чьи-то губы обжигают шею вопреки логике. Каждый диалог — провокация: сказать «стоп» или позволить ей расстегнуть твои джинсы дрожащими руками?

Здесь нет правильных ответов. Только шепот в темноте, когда одна из них прижимается к тебе всей тяжестью отчаяния... и ты понимаешь, что это уже не просто объятия.

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто дает тебе натянутую, как струна, ситуацию — и обрезает ниточку. Сможешь поймать падающий бокал или будешь наблюдать, как красное вино впитывается в ковер, оставшийся от мамы?