King of Bali

Пальмы шепчут что-то на языке, которого ты не понимаешь, но их шелест отзывается где-то под ребрами — будто кто-то провел пальцем по мокрому стеклу. Ты здесь не просто так: Бали впитал в себя слишком много солнца, и теперь он отдает его обратно — через кожу, через взгляды, через губы тех, кто случайно окажется рядом.

Билли Бега… помнишь этот голос? Он когда-то заставлял сердца биться в такт дешевым колонкам. Теперь же ты больше похож на выцветшую виниловую пластинку — играешь одно и то же, пока игла не сотрет бороздки до дыр. Но вот билет в руках, менеджер что-то бормочет про «новый старт», а в ушах уже звенит от предвкушения.

Отель пахнет свежей краской и деньгами. Море здесь — не фон, а соучастник: оно облизывает камни, дразнит волнами, оставляет на песке следы, которые исчезнут к утру. Как и твои шансы уехать отсюда прежним.

Ты будешь петь? Или просто смотреть, как закат растекается по бокалам? Может, попробуешь поймать чей-то взгляд — тот самый, после которого язык прилипает к нёбу? Здесь все возможно: тишина бассейнов в четыре утра или крики чаек над головой, когда ты проснешься не в той постели…

Выбор за тобой. Но остров уже начал свою игру — чувствуешь, как песок забивается между пальцами ног? Он не торопится стряхиваться.