Odd Woods

Ты проснешься в чаще, где воздух густой от запаха гниющих листьев и чего-то металлического. Ветер шепчет сквозь ветви, но это не успокаивает — он лишь маскирует скрип когтей по коре.

Каждый день здесь начинается с трещины суставов, когда разжимаешь пальцы, вцепившиеся в самодельное копье. Собираешь грибы, похожие на куски высохшей кожи, ловишь воду из промозглого тумана. А потом — строй. Ломаешь хрупкие ветви, вплетаешь их в стену, которая все равно пропустит первый удар.

Ночь. Тьма не просто накрывает — она давит на веки, заставляет слушать каждый шорох. Сначала придут мелкие: их дыхание пульсирует где-то у земли, как будто сама почва заболела. Потом... что-то крупнее. Что-то, от чего немеют пальцы еще до боя.

А другие? Да, они есть. Но чужие костры видны только как дымок на рассвете — или когда кто-то уже не успел убежать. Довериться? Рискнешь ли разделить последнюю горсть ягод с тем, у кого в глазах мелькает тот же голодный блеск?

С каждым рассветом деревья стоят плотнее. Тени цепляются за подол, шепчут: «Ты все делаешь неправильно». Но ты ведь уже заметил — кровь на корнях впитывается быстрее, чем вчера. Лес учится.

Сможешь ли ты учиться быстрее?