Eschaton

Ты закроешь дверь за собой — и сразу почувствуешь, как холодный шотландский воздух впивается в кожу. Ветер шепчет что-то на забытом языке, а стены поместья дышат... будто живые.

Попробуешь разобрать следы на полу — отпечатки пальцев или когтей? — но свет свечи дрожит, предательски искажая очертания. Здесь все не так. Даже звук шагов возвращается к тебе с опозданием, будто пространство не успевает за твоим движением.

Ты знаешь эти игры: монстры, скримеры, дешевые пугалки. Но здесь другое. Существа здесь не нападают — они наблюдают. Их дыхание обжигает шею, хотя в комнате никого нет. А еще этот звук... то ли радиочастоты, то ли чей-то сдавленный смех сквозь стену.

Низкополигональные тени ползут по стенам, цепляются за углы — как будто графика не выдерживает напряжения и вот-вот разорвется. Ты наклоняешься к старому монитору, встроенному в стену... а он наклоняется следом?

Игра короткая. Но после нее долго чешется кожа между лопатками. И кажется, что кто-то стоит за спиной — даже когда ты выключил компьютер.