Midnight Blues

Темнота сжимает горло, как чужая ладонь — неоновые огни Нью-Йорка будущего лишь подчеркивают грязь в трещинах асфальта. Ты пробираешься сквозь переулки, где воздух пахнет озоном и ржавчиной, а каждый выстрел оставляет послевкусие пороха на языке.

Два преступника. Один детектив. Кто здесь кукловод? Ты чувствуешь нити на запястьях, но тянет их невидимая рука... или просто ветер с Гудзона, пропитанный отчаянием?

Беги. Стреляй. Падай. Вставай. Двадцать уровней — это не маршрут, это спираль, где каждый виток затягивает глубже. Пять лиц в зеркале (или это маски?), тридцать три ствола — одни холодные, как сталь в спине, другие обжигают ладонь при перезарядке.

А музыка... она не играет фоном. Она сочится из стен, пульсирует в висках — синтвейв с примесью чего-то горького, будто в коктейль добавили ржавых гвоздей.

Ты точно хочешь свободы? Или просто боишься признать, что уже любишь этот запах крови и металла...