Morning Never Comes

Ты зажмуриваешься от резкого скрипа пружин в матрасе — а когда открываешь глаза, комната уже не твоя. Плюшевые мишки скалят ржавые шестеренки вместо зубов, кукольные глаза слепят тебя из темноты, а воздух пахнет перегоревшей проводкой и старым мармеладом.

Два стика в потных ладонях. Один толкает тебя по линолеуму, другой выплевывает пули в такт сердцебиению. Ты не бежишь — ты отскакиваешь, как шарик в пинболе, от стен, заваленных сломанными роботами. Их шевелящиеся тени на обоях сливаются в узоры…

Каждый новый усилитель меняет тело. Сначала пули просто жгут — потом оставляют липкие лужицы кислоты, цепляются за врагов паутиной, взрываются гроздьями костяных шипов. Но инвентарь — три слоя кожи, не больше. Выбираешь: оставить плазменный след или научить пули откусывать куски плоти? Четвертый предмет вышибает первый, и вдруг понимаешь — теперь твое оружие щелкает, как ножницы…

Шесть типов кошмаров. Один ползет по потолку, капая клеем на шею. Другой хрипит заводной мелодией перед прыжком. Третий просто стоит в углу и смотрит — пока не подойдешь слишком близко.

Счетчик очков пульсирует в висках. Ты уже знаешь: через пять минут пальцы забудут форму джойстика, а спина сожмется в пружину. Но сейчас — еще один раунд. Еще одна попытка обмануть утро, которое никогда не придет…