Detective Rosie Morgan: Death at a Dinner Party

Темный особняк в Севеноаксе пахнет старым деревом и дорогим виски — но под этим ароматом прячется что-то резкое, металлическое. Ты наклоняешься, и холодный паркет щекочет ладони, пока Рози Морган шепчет тебе на ухо: «Смотри внимательнее. Здесь кто-то спешил».

Кровь на обоях уже свернулась в причудливые узоры, будто пытается что-то сказать. Юристка лежит на полу, ее пальцы все еще сжаты вокруг бокала — вино давно впиталось в ковер. Ты чувствуешь, как мурашки бегут по спине: это не просто убийство. Это спектакль.

Лондонский дождь стучит в окна, а джазовая мелодия из гостиной звучит слишком жизнерадостно для такого вечера. Ты перебираешь улицы — разбитые часы, обрывки писем, следы губной помады на бокале. Каждый предмет жжет пальцы, словно хочет, чтобы его заметили.

А еще здесь есть они. Следователи, подозреваемые, случайные свидетели — их взгляды скользят по тебе, смешивая любопытство с опасностью. Кто-то лжет слишком гладко, кто-то молчит так громко, что хочется прикрыть уши. И где-то между допросами и расшифровкой алиби ты ловишь себя на мысли: а что, если роман завязать с тем самым прокурором? Он ведь так искусно прячет улыбку за папкой с делами...

50 тысяч слов. Несколько концовок. Десятки выборов — от того, кому довериться, до того, чьи губы коснуться в темном коридоре особняка. Но главное: сможешь ли ты услышать тихий стук сердца этой истории под шум дождя и фальшивые признания?