Tribu

Долина Аурк дышит. Ветер шепчет в багровых каньонах что-то древнее, липкое от росы, а ты уже чувствуешь вес каменного топора в ладонях — он холодный, неровный, будто высечен второпях. Твое племя смотрит. Ждет.

Боги требуют крови, огня, расширения границ. Но сначала — найти еду до заката, пока тени не стали слишком длинными. Собирать коренья с земли, липкие от смолы, или рискнуть выследить оленя? Его дыхание видно в утреннем тумане… если подкрасться тише змеи.

А потом — другие племена. Их костры пахнут жареным мясом и чужими травами. Можно украсть тлеющий уголек и бежать, можно предложить ракушки с дальнего озера — они синие, как небо перед грозой. Или просто ударить. Топор глухо стучит по щиту из шкур…

Ты построишь хижины на сваях, чтобы крысы не грызли запасы. Сваришь зелье из плесени и папоротника — оно горчит, зато раны перестают гноиться. Но кто-то всегда будет голоднее. Сильнее. Их воины крадутся по пещерным туннелям, где капает вода и скрипят крылья летучих мышей.

Сколько ловушек расставить у границ? Сколько детей отправить собирать ягоды, а сколько — учиться метать копья? Выбор разъедает кожу, как кислый сок незрелых плодов…

Долина не прощает слабости. Но если прислушаться — в шорохе листьев есть ритм. Почти как барабанный бой.