Vagabond

Просыпаешься на холодной земле — песок въелся в губы, а в висках стучит что-то тяжелое и безымянное. Вокруг только ветер да треск сухих веток. Кто ты? Где твое имя? Оно выскользнуло, как рыба из мокрых ладоней...

Этот мир не ждет. Солнце уже клонится к горам, а в кустах шевелится что-то с острыми зубами. Придется двигаться: поднять камень, разломать гнилой пень, вырвать из него жилистые корни. Первое оружие — это всегда обломок чего-то. Потом, может быть, получится сковать меч... или просто украсть его у мертвеца.

Деревни здесь вырастают как грибы после дождя — кривые хижины, запах дыма и жареной репы. Местные тычут пальцами в твои рваные одежды, но если принести им волчий клык или вытащить ребенка из колодца, вдруг вспоминают о доброте. А еще о том, что в подземельях за холмом лежит сундук с позеленевшими монетами. Но кто сказал, что там никого нет?

Каждый день — это выбор между зудом голода и страхом темноты. Рубишь сосну, а ее смола липнет к рукам, как кровь. Копаешь землю, пока спина не начинает ныть тупым упреком. Или идешь по следам бандитов — их смех еще висит в воздухе, а на траве уже блестят капли чего-то красного...

Иногда кажется, что мир собирает тебя по кусочкам: старый карлик учит плести сети из лозы, торговец шепчет о руинах на севере, а вчерашний раненый тролль вдруг оказывается неплохим собеседником. Но ночью у костра снова ловишь себя на мысли: эти звезды — чужие. Или ты сам чужой?

Здесь нет правильных путей. Только ржавый топор в одной руке и горсть семян — в другой. Что вырастет из них: крепость или могила?