Friend or Foe

Просыпаешься с песком на губах — соленым, грубым. Лодка превратилась в щепки, а горизонт дрожит в лихорадке жары. Где-то за спиной шелестит лес, словно перешептывается о твоем присутствии...

Ты протягиваешь руку к стволу — кора обдирает ладони, но под ней скрывается тепло живой древесины. Срубишь? Оставишь? Каждый пень станет молчаливым свидетелем. Ночью, когда ветер будет скрестись по крыше твоего убежища (если успеешь его собрать), услышишь вой. Не звериный — острова. Он гудит в костях.

Здесь даже ягоды пахнут чужим: сладковатая гнильца пробивается сквозь мякоть. Съешь — и язык онемеет на секунду. А потом олень выйдет на поляну, мокрый от тумана, и встанет как вопросительный знак. Ты уже знаешь ответ?

Песок хрустит под ботинками, но через час начинает скрипеть — будто остров стирает твои следы. Вода в ручье прозрачная до дна, но если зачерпнешь, на ладони останется маслянистый отблеск. Пить или не пить — не вопрос выживания. Это первый шаг к тому, чтобы стать частью этого места... или его болезнью.

А еще там, за скалами, лежит что-то металлическое. Оно звенит на ветру, как забытый колокол. Может быть, это билет домой. Или просто еще одна ловушка для тех, кто слишком торопится уйти.