The Last Hike

Ты просыпаешься в холодном поту — снова этот сон. Ржавый доспех скрипит на плечах, а запах гниющих листьев въелся в кожу. Здесь нет эпичных заставок, только твой меч и лес, что дышит чужими голосами…

Кто сказал, что рыцари должны спасать принцесс? Ты охотишься на оленей с трясущимися руками, собираешь хворост для костра, пока тень за спиной шевелится слишком медленно для зверя. Вчера нашел заброшенную кузню — молот все еще теплый, будто кузнец только вышел.

Пиксели здесь не просто квадратики. Они пахнут порохом от взорванных бочонков, хрустят под сапогами на замерзшем болоте. Иногда кажется, будто экран дрожит — или это твои пальцы?

Выбор всегда за тобой: точить клинок до бритвенной остроты или бежать в пещеру, где что-то стонет человеческим голосом… если это можно назвать голосом. Добыча лута превращается в одержимость — вот уже третий час копаешься в ржавых сундуках, а потом понимаешь: монеты звенят как-то неправильно. Слишком глухо.

Здесь нет правильных путей. Только холод стали на языке ветра и тихий смешок в кустах, когда поворачиваешься спиной.