The Devilry Reservation

Ты — Безлицый. Кожа под формой дышит чужими воспоминаниями, а в кармане жжёт холодом Карманный Персональный Компьютер. Он шепчет цифрами: *температура в коридоре минус три, запах серы и старой крови*.

Резервация — это не место. Это животное. Дом-панелька сглотнул тебя целиком, и теперь ты ползешь по его кишкам — лифт с скрипом, облупленные стены, за дверями что-то скребется когтями по бетону.

Здесь нет людей. Только они. Вампирша с трещинами на шее, как пересохшая глина, требует найти её потерянные зубы. Где искать? В мусоропроводе? В чьём-то холодильнике? А демон в 34-й квартире пахнет ладаном и гнилыми яблоками — попробуй вытянуть из него правду, когда он смеётся и капает воском на твои ботинки...

Ты не коп. Ты такой же, как они. Но твоя безликость — это ключ: притворись пустым местом, и они забудут бояться. Или наоборот — разорви пасть до ушей, покажи, что ты тоже умеешь пугать.

ПКССК в кармане пищит: *объект 7-Б, класс угрозы "ностальгия"*. Старуха-банши хранит в серванте чьи-то детские кости... Зачем? Может, спросишь? Или просто возьмёшь силой — твои пальцы уже тянутся к её горлу сами...

Каждый этаж — это новый слой боли. Лифт ломается между третьим и четвертым — приходится пробираться через чёрную лестницу, где стены липкие от чего-то тёплого. Кто-то оставил там следы... детские ладошки?

Ты решишь всё. Или сломаешься. Здесь так принято.