Debauchery In Caelia Kingdoms

Ты получаешь корону — еще теплую от чужого дыхания, с вмятинами от пальцев прежнего владельца. Тронный зал пахнет воском и чем-то кисловатым: возможно, страхом. Ковер под ногами шепчет о заговорах, которые ты пока не слышишь...

Править — значит выбирать между вином и ядом. Одним движением руки раздаешь хлеб или приказываешь высечь провинившуюся служанку. Ее кожа краснеет под ремнем, а в уголках губ дрожит мокрый страх. Ты заметишь это, если наклонишься ближе.

Город растет, как живое тело: стены потеют от дневного зноя, переулки стонут под тяжестью тайн. Каждое утро начинается с отчетов — зерно, казна, бунты. Но к полудню уже тянет в покои, где ждут те самые... переговоры. Грудь, обтянутая шелком, бедра, оставляющие следы на полированном дереве стола. Ты ведь знаешь, как быстро деловые беседы превращаются в нечто большее?

А потом — опять цифры, приказы, крики за окном. Народ любит или ненавидит в зависимости от того, как часто ты разрешаешь им касаться твоей милости. Или может просто приказать снять одежду перед сбором налогов? Ветер доносит смех из таверн — то ли над тобой, то ли за тебя.

Здоровье — это не только цифры в свитке лекаря. Это дрожь в коленях после ночи с фавориткой, липкий пот на спине во время совета. Если переусердствуешь, трон начнет жечь даже сквозь бархатные подушки...