Camp Mourning Wood

Летний лагерь для трудных подростков. Ты приехал сюда работать, а не выживать — но ветер уже шепчет что-то липкое о смоле и перевернутых крестах на соснах. Ветер или чей-то смешок за спиной?

Девушки тут… особенные. Одни кусают губы, когда ты проходишь мимо. Другие — кусают по-настоящему. Клыки? Лапы? Ты ведь подписывал контракт только на перевоспитание, а не на отражение демонических набегов между ужином и отбоем.

Густой запах хвои смешивается с духами, порохом и чем-то медным. В кармане — фотоаппарат, в голове — список поручений: найти пропавшие ключи, подкупить охранника сигаретами, сфотографировать ту самую парочку за дубом… За каждую услугу — деньги. За каждый взгляд украдкой — дрожь в животе.

Ты листаешь диалоги как страницы дневника: выбор реплик оставляет царапины на их доверии. А потом — пиксели. Ищешь спрятанные предметы в траве, где валяются обрывки чьих-то кружев. Гриндишь монеты, чтобы купить новую плёнку или бутылку вина для той рыжей с хвостом…

Секс здесь — как гроза: сначала запах озона, потом вспышки картинок под кожей. Рисованные, да. Но когда пальцы сами тянутся к экрану — какая разница?

А ещё можно просто стоять у окна барака и слушать, как за стеной две пары рук разрывают тишину…