Color of My Sound

Галактика дышит. Тяжело, с хрипом перегретых двигателей — будто кто-то придавил грудью шкатулку с драгоценностями, а теперь они звенят внутри на каждом вираже. Ты чувствуешь этот звон в зубах, когда корабль прорывается сквозь пояс астероидов. Империя когда-то называла это «прогрессом». Теперь здесь пахнет гарью и перегаром от топливных струй.

Ты возглавляешь отряд Ню — не людей, а скорее хищных теней в мундирах. Их пальцы помнят вес оружия лучше, чем прикосновения друг друга. Они шепчутся за твоей спиной, когда думают, что ты не слышишь. Но ты всегда слышишь: скрип перчаток по коже, щелчок предохранителя, прерывистое дыхание перед выстрелом...

Каждая станция — гниющее яблоко. Сними блестящую кожуру доков, и под ней — липкий сок из сплетен и предательств. Кто-то предлагает контракт. Кто-то проводит пальцем по горлу, когда отвернется. А эти девушки... их улыбки как скальпели: холодные, точные, знающие куда нажать. Разве можно устоять?

Ты решаешь: дать империи глоток воздуха или перерезать горло своими руками. Выбор — он всегда в деталях. В том, как дрогнет веко информатора, когда ты назовешь сумму. В трещине на броне стекла кабины, через которую видно, как умирает звезда...

Корабль ждет. Двигатели урчат нетерпеливо. Куда полетишь сегодня — к мятежникам с «миром» или с плазменной горелкой? Помни: даже свет здесь лжет. Он слишком медленный, чтобы успеть за твоими ошибками...