Sexy Serial Killer

Ты заходишь в особняк, и сразу — запах старого паркета, смешанный с чем-то сладковатым. Духи? Или кровь уже впиталась в дерево... Фонарик выхватывает из темноты обрывки газет на полу, кривые буквы сливаются в предупреждение, которое ты прочтешь слишком поздно.

Бежишь. Сердце колотится о ребра, но звук собых шагов заглушают другие — каблуки по мрамору, размеренные, как отсчет секунд до конца. Они не спешат. Зачем, если ты все равно споткнешься о ковер или наткнешься на запертую дверь?

Выносливость — это липкая пленка пота на спине, предательски пульсирующая в висках. Остановишься перевести дух — и услышишь смех из-за угла. Не детский, нет... Тот, что заставляет кожу покрываться мурашками даже в тридцатиградусную жару.

А потом — прыжок через разбитое окно, стекло хрустит под ботинками, но боль притупляет адреналин. Главный герой бормочет что-то о "не лучшей идее", но разве у него вообще был выбор?

Особняк дышит. Скрип половиц звучит как стоны, а эти... девушки — они знают каждый твой шаг. Прячешься в шкафу? Их пальцы уже скользят по дверце снаружи. Замираешь за диваном — чувствуешь их дыхание на шее, хотя в комнате якобы никого...

Сюжет будто вырван из дешевого романа: одинокий мужчина, дочь-наивняк, сайт знакомств с подвохом. Но когда ножницы впиваются в дверь в сантиметре от твоего лица, ирония испаряется вместе с остатками храбрости.

Кровь здесь не для красоты — она липкая, пахнет железом и оставляет следы на руках. А еще... ты сам не замечаешь, как начинаешь прислушиваться к каждому шороху даже после выхода из игры.