The Works of Mercy

Ты просыпаешься с металлическим привкусом страха на языке. Висок пульсирует в такт чужому дыханию за спиной — но зеркало упрямо показывает: комната пуста. Раздвоение личности? Слишком просто. Это не диагноз, а осколок лезвия под кожей, который шевелится каждый раз, когда *он* говорит...

Город вокруг — точная копия реального, только воздух здесь гуще. Пахнет дождем, перегаром и чем-то сладковато-гнилым из-под люков. Жертвы сначала кажутся случайными: старуха у метро, подросток в подворотне. Пока не замечаешь, что их последние взгляды всегда устремлены *за твоё плечо*.

Кто режет горло по ночам? Ты. Кто шепчет «убей их — и она выживет»? Тоже ты. Вернее, то, что притворяется тобой. Оно знает твои слабости: как дрожит палец на курке, когда в подвале всхлипывает ребёнок. Как удобно верить, что мясник в твоей голове — это не *ты*, а просто голос...

Выборы здесь — как ржавые двери: скрипят одинаково, куда ни толкни. Отдать семью палачу или самому стать им? Запах крови не смывается, даже если закрыть глаза. А они всё равно откроются — ровно в тот момент, когда нож уже войдёт в плоть...

Финал? Зависит от того, услышишь ли ты стук собственного сердца под полом — или примешь его за чьи-то шаги.