SUCCULENCE

Ты очнешься в классе с головной болью — будто кто-то выскреб мозг ложкой. За окном не привычный серый город, а багровое небо, растянутое как кожа на барабане. Звенящая тишина. Пахнет медью и перезрелыми фруктами...

Твои пальцы скользят по парте — дерево стало слишком гладким, почти живым. А вот и первый выбор: проверить зеркало в учительской (оно теперь отражает не тебя) или сразу нырнуть в коридор, где стены пульсируют в такт чьему-то дыханию.

Этот мир обволакивает. Липкими обещаниями. Шепотом из щелей: "Ты же всегда хотела знать, почему во сне твои руки покрываются иероглифами?" Здесь каждое открытие оставляет послевкусие — то сладковато-гнилое, то горькое, как проглоченная монета.

Две реальности. Одна притворяется нормальной: школьные туфли стучат по знакомому асфальту. Но стоит свернуть за угол — и вот она, вторая. Там воздух густеет до сиропа, а местные... они знают тебя лучше, чем ты сама. Особенно тот тип с глазами цвета мокрого асфальта. Он предложит "экскурсию" — но сначала придется раздеться до коленопреклонения.

Костюмчик? Да, его можно менять. Эти ленты на запястьях пахнут чужими духами, а кружева оставляют розовые следы... словно кто-то только что снял их с себя для тебя.

Скрипт половины дверей здесь — на самом деле смех. Концовки прячутся в самых неожиданных местах: под языком у босса третьего уровня, в дымке от сожженного дневника... Или может, ты предпочтешь застрять в лифте с парой голодных рук? Выбор — он ведь всегда про то, как глубоко ты готова залезть под собственную кожу.