My Stepmom is a Futanari

Каникулы. Ты звонишь отцу — голос в трубке звучит странно, будто он прикрывает рот ладонью. Оказывается, он нашел кого-то. Хочет жениться. Просит благословения, как будто твое мнение что-то изменит...

Дом пахнет воском для паркета и чем-то сладким — ее духами? Она встречает тебя в дверях: улыбка слишком белая, пальцы слишком длинные. Кофе стынет в чашке, пока она рассказывает про работу, про встречу в баре, про то, как твой отец смеялся над ее шутками. Ты не слушаешь. Следишь за тем, как шелк блузки натягивается на грудь при каждом вдохе.

Потом коридор. Случайное касание плечом — ее кожа теплее, чем кажется. Шепот: *«Ты же заметил?»* Рука скользит вниз по твоей спине... а дальше только хруст нейлоновых колготок, прерванный стон, липкий звук кожи о кожу.

Двадцать картинок — ровно столько, сколько нужно, чтобы запомнить изгиб ее позвоночника, когда она наклоняется. Движок Ren’Py щелкает слайдами, как дешевый проектор: вот она снимает очки, вот зубы впиваются в нижнюю губу, вот капля пота скатывается по шее... Анимации нет — только твои пальцы, сжимающие мышку чуть сильнее, чем надо.

Сценарий уместился бы на трех страницах печатного текста. Но разве слова тут главное? Ты же не для диалогов зашел. Хотя... кто-то ведь действительно читает эти пять тысяч слов?

Финал предсказуем: отец хлопает тебя по плечу за завтраком, она подает омлет с той же улыбкой. Ничего не изменилось — если не считать того, что теперь ты знаешь, как пахнет ее кожа под слоем духов. Или это просто снова воск для пола?