The Last Sovereign

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет медными монетами и ладаном, а под кожей щекочет статическое напряжение магии. Богиня Ивала шепчет тебе в сон — не голосом, а чем-то вроде теплого вина, разливающегося по ребрам. Ее поручение звучит как шутка: убить короля инкубов. Ты же всего лишь Кай, случайный путник с потрепанными сапогами…

Рядом топчется Алтина — эльфийка, чьи пальцы вечно пахнут чернилами и жасмином. Она роняет свитки, краснеет без причины, а ее заклинания иногда взрываются розовым дымом. Саймон, второй спутник, хрустит суставами перед каждой дракой и бросает взгляды, от которых стынет кровь в жилах. Он уверен, что ты облажаешься. Возможно, он прав.

Локации здесь — не просто фон. В пещерах скрипят хитиновые панцири, в тавернах липкий мед стекает по кружкам, а в королевских покоях шелковые шторы шелестят как змеиная кожа. Каждый поворот сюжета — удар ниже пояса: то труп возлюбленной на троне, то внезапный союз с демоном-торговцем…

Бои? Медленные, как предсмертный хрип. Анимация рывков меча или вспышек магии едва уловима — но если прислушаться, слышно хлюпанье плоти под ударами. Можно отключить это, конечно. Ускорить убийства до щелчка пальцев…

А потом ты обнаруживаешь контракты на столе в своей комнате. Земли, налоги, брачные договоры — все это тоже оружие. Кто сказал, что войну выигрывают только мечами?

Где-то после двадцатой главы понимаешь: эти двести эротических сцен — не просто награда. Они как шрамы на теле мира — рубцы от старых ран и предвестники новых…