Game of Evolution

Город дышит гнилью — не той, что разлагается в мусорных баках, а той, что ползёт по асфальту на сломанных суставах. Ты идешь среди них, и их стеклянные глаза скользят мимо, будто ты просто порыв ветра. Странно, правда? Все прячутся за бетонными стенами, сжимая в потных ладонях последние патроны, а ты... ты просто шагаешь. Университетский рюкзак бьёт по пояснице с каждым шагом, внутри — учебник по биохимии и консервы с истёкшим сроком.

Апокалипсис здесь пахнет не порохом, а лекарственной горечью антисептиков. Время от времени ветер приносит сладковатый запах горящей плоти — где-то снова чистят квартал. Но тебе не надо бояться. Твоя кожа для них невидима, как радиоволна в старом приёмнике.

Ты будешь копаться в этом. В пробирках с чёрной слизью, в шёпоте учёных за закрытыми дверями, в том, как твоя кровь сворачивается быстрее, чем у других. И ещё... будут они. Девушки с перепачканными сажей руками и слишком острыми взглядами. Одна прижмёт тебя к стене подвального бункера, её дыхание будет пахнуть дешёвым виски. Другая заставит почувствовать холод металла на запястьях — но это не наручники. А потом окажется, что у неё под курткой... ну, ты понял.

Каждый выбор оставляет на тебе след — не синяк, нет. Что-то глубже: царапину на совести или внезапную пустоту под рёбрами, когда понимаешь, что знаешь слишком много. Или недостаточно?

Здесь нет правильных ответов. Есть только твой пульс в висках и тихий смех за спиной — может быть, твой, а может быть... её.