Acanthoceras

Ты проваливаешься в темноту. Не в метафорическую — в липкую, холодную, пахнущую сырым камнем и чем-то... металлическим. Пол скользит под ногами, как кожа змеи. Где-то капает. Не вода.

Коридоры дышат. Стены сжимаются, когда пробуешь бежать. Ты не герой — ты крыса в лабиринте, где вместо сыра ключи. Ржавые, с зазубринами, оставляющие на пальцах следы. Каждый открывает дверь. Или рот в стене.

Они уже здесь. Не монстры — что-то глубже: шевелящиеся тени, цепляющиеся за края зрения. Забыл проверить угол? Теперь их пальцы (лапы? щупальца?) скребут по спине. Беги. Прыгай через разломы в полу — там, внизу, шепчутся голоса. Или учись драться... если осмелишься развернуться.

Больница. Куклы сидят на койках, стеклянные глаза следят за тобой. Записки на полу — обрывки чужого ужаса. «Не дай им услышать твое дыхание». Смешно. Ты давно не дышишь — только глотаешь воздух ртом, как рыба на берегу...

Паркур? Нет, это агония тела: мышцы горят, суставы скрипят, а следующий уступ всегда чуть дальше, чем можешь достать. Но падать нельзя — снизу хрустят кости. Не твои. Пока что...

Головоломки здесь живые. Нажмешь не туда — потолок прошепчет тебе на ухо перед тем, как рухнуть. Ловушки любят играть: вот стрела просвистела мимо... но ты же слышал смешок за спиной?

Пару часов — и ты выберешься. Или так кажется. Потому что финальная дверь... она зеркальная. И отражение моргает на секунду позже тебя...